La Búsqueda Eterna

¿Qué buscamos? ¿Amor? ¿En cuántas formas variadas? ¿De qué color, sabor, olor?

Alguien que nos ame como queremos, como nosotros estamos acostumbrados a querer. Alguien con los mismos gustos, las mismas creencias, las mismas chocanterías baratas. Alguien que solo piense en nosotros, que tenga una vida lo suficientemente flexible como para ser exitoso y sin embargo sólo existir para nosotros. Queremos alguien incondicional...

Queremos un espejo, si no ¡¡¡Pregúntenle a Narciso!!!

Hacer el Sexo

El sexo se hace, no como una acción, sino como un método.

Los actores se miran, siguiendo un libreto preestablecido, las pláticas triviales, las citas fortuitas, los lugares temporales, la complicidad en los ojos, las ganas ¿Las ganas? Esas también pueden hacerse, cerrando la mente un poco y abriendo mucho las piernas. Un momento de instinto, donde se deja paso al placer y se pierde el sentido del entorno. Donde se debe olvidar hacer amor y se piensa en hacer el sexo.

¿Cómo hacer el sexo? o mejor dicho ¿Cómo no hacerlo? porque siempre es más fácil dar las negativas que hacer un manual de donde poner cada cosa y hasta que altura subir las piernas:

• Deja la mente en la puerta, dos personas ya son muchas para una cama.


• Olvida la fidelidad, sea recíproca o no, no es conveniente pensar en otra persona mientras la penetración está sucediendo.


• Si no tienes iniciativa, vístete y vete.


• Nada de comparaciones, si quieres estar con otra persona ¡Qué haces desnudándote!


• Los besos son parte del acto, no un acto en sí.


• Y sobre todo, nunca hagas sexo, si en tu mente hay amor para alguien más.

Las sábanas revueltas, la ropa en el piso, las respiraciones agitadas, el calor de la piel, los olores, el cansancio, todas ellas casi siempre son muestras de un coito finalizado de manera satisfactoria; pero si de pronto, te encuentras con estas cosas pululando a tu alrededor y una mirada perdida al techo, entonces algo ha ido mal, y las preguntas se colarán entre los cuerpos, atravesarán los ojos, saldrán por los suspiros y se clavarán en las gargantas secas, porque hacer sexo es precisamente eso: HACERLO... No?

Yo solía escribir...

Son las 5:39am del 6 de Mayo del 2009, y sigo despierta. Originalmente estoy ampliando mi Marco Teórico, extraoficialmente estaba husmeando en las carpetas olvidadas en el disco duro a través de los años. Dentro de estos archivos, me topé con lo que es la carpeta de CUENTOS (porque así está escrito) de Lucía. Cada tanto, releo lo que hay allí, o mejor dicho, escojo aquellos títulos que no reconozco y los leo, sólo por el placer de recordar; pero esta vez, tuve la suerte o desdicha de toparme con muchos cuentos dedicados. Cuentos dedicados a personas que he amado muchísimo en algún momento, que amé muchísimo precisamente en el momento en que escribí ese cuento, ESPECIAL, verdaderamente especial para esa persona, ya que si alguien más lo leyera, quizá le gustaría, o lo odiaría, pero no podría ENTENDERLO, no al 100, simplemente NO PODRÍA.

Y entonces me entendí. Entendí que puse el corazón en cada cuento, que en la mayoría lloré mientras los escribía, pero sobre todo, comprendí que mi manera de amar había cambiado...

¿Será esto a lo que llaman madurar?

Cuando leí esos escritos, de nuevo pude sentir ese amor, ese sentimiento que me acompañó mientras los creaba, fue como enamorarme de todos ellos otra vez, pero al mismo tiempo fue distinto, y descubrí que por primera vez desde que recuerdo haber entregado mi corazón, no estoy amando a nadie, A NADIE de ese modo.

Quizá Argentina me cambió más de lo que pensé...

Shut up & sleep with me!

Hablemos de la Influenza... Sí claro, como si no hubiera perdido el tiempo suficiente hablando de ello, pensando en ello, encerrada por ello!!! La verdad quería que la proxima entrada fuera por un cuento que estoy escribiendo acerca de la espera, pero aun estoy esperando a que llegue la inspiración y pueda terminarlo de un modo decoroso... o algo asi.

Ahora estoy "haciendo un trabajo" que no me decido a empezar y más bien pierdo el tiempo en esta cuestión que nadie lee JA!



Hace un momento, cuando iba caminando por la calle estaba pensando en que las relaciones se van gastando con el tiempo, o desechando porque conseguimos algo mejor. Hay personas de las que ni siquiera recordamos el nombre, o saludamos cuando vemos en la calle e incluso olvidamos que hicieron algo por nosotros o que compartieron un momento con nosotros. Simplemente cambiamos de lugar, de tiempo, de gente, de espacio.



A veces cambiamos tambien a la gente con la que estamos, o cambiamos la relación que existe, de amigos a conocidos, de conocidos a mejores amigos, de amigos a novios, de novios a desconocidos, de desconocidos a novios, de desconocidos a amantes, de amigos a amantes, en fin, las combinaciones pueden ser infinitas, o finitas, pero camibios al fin.



¿Queremos ser lo que somos? ¿En lo que nos estamos convirtiendo? ¿En lo que convertimos y nos convierten? ¿Hay otra opción?



"La experiencia mística culmina en la visión del ser o de la vacuidad, pero siempre, plenitud o vacío, se inicia como una crítica de este mundo y una negación de sus valores. La otra realidad exige la abolición de esta realidad" (Paz, O. [1981] Corriente alterna, México Siglo XXI )

Efigie en Letras

Te veo desde el otro lado de la mesa, casi con ganas de fijarte en ese punto; de plasmarte en dos dimensiones, como una pintura abstracta de un artista desconocido. Te miro, tocándote poco a poco desde lejos, separándote de mi realidad a través de los centímetros que nos aíslan, de la madera recubierta que nos parte. La música de fondo, la noche aguantando la respiración, quedándose sin aire ante una escena cotidiana; la exageración de un silencio, de un suspiro, de un tecleo continúo.
Te miro a través del mate, del humo, de los vidrios sucios de unos lentes desgastados. Te miro y me pregunto que ven tus ojos ¿es sólo la pantalla o estás observando de tus pensamientos los retazos? ¿Hacia qué lado corre tu mente? ¿En qué sentido van tus manos, tus piernas, tus pasos?
Fumo una vez del cigarro, mientras mis dedos acarician las letras bajo mis manos. Fumo e intento no mirarte, dejarte en paz un rato. Escribo y te observo sin verte siquiera; limitando en la hoja en blanco, en las palabras, tu retrato.
El tiempo pasa a mi lado, deprisa, casi gritando y hace remolinos en este ángulo de la mesa; pero Cronos es caprichoso, no ata a todos por igual; lo imagino observando por encima de tu hombro, soplando los minutos en tu oído, susurrando una por una las eras de la tierra, pero sin tocarte. De pronto parece asustarse y se sienta a mi lado, quizá también para mirarte. Y guía mis manos, y me dice que debo crearte, darte forma, color, aspecto; pero hace tiempo que te escribo, por una vez ha llegado tarde.
Te veo desde el otro lado de la mesa, y sonrío; voy a cerrar los ojos, y cuando los abra, ya te habrás ido…

2x2

La mayoría de las cosas vienen de dos en dos, dos ojos, dos orejas, dos oídos, dos manos, dos piernas, dos pies, dos brazos, dos nalgas, dos senos, dos pezones… cultivados por una boca, una lengua, una voz, un olfato, una persona… causando reacciones, enlaces, moléculas de sudor, lágrimas, saliva, sangre… encadenadas entre sí, por los sentidos; hormas de zapatos plásticos que nos llevan al éxtasis en medio de gemidos y penetraciones carnales de índole espiritual...

Cuando un Verso te Nombra

Porque el todo se aplaza desde ayer para luego

porque rondo la casa y otra vez desespero

antes de que amanezca,todo menos tu cuerpo.

Porque nada es mi todo si no hay nada contigo

porque el tiempo es recodo y otro modo el olvido

que no entiendo tus ojos,ni tu voz adivino.

Qué me espera mañana, si despierto encendido

con el sol en la cara y mis ganas contigo

doy al mar la ventana para ahogar lo sentido

y que venga la calma para darme el alivio.

Porque a veces divago en el olor de tu ropa

porque viajo despacio de tu cama a tus cosas

como buscando el paso,que me vuelva a tu boca.

Todo pierde su luz buscándote

y al centro quedas tú,luna quemante.

Porque estás en mi frente confundiendo a las horas

porque vuelves silente de la luz a la sombra

descomponiendo todo,cuando un verso te nombra.

Hay Poesía que llega cuando ya dejaste de escribirla...